domingo, 27 de enero de 2008

Su mejor recuerdo

Esperaba el alba

su mejor atardecer,

gris, templado a fuego,

entre ánimas y almas

oculto, asustado,

derretido y abrumado,

rendido y decapitado.

Alighie

Viento gris

No se puede oler el tiempo como se huele allí, ni ver pasar atardeceres tan rápido y los días son de 12 horas. Nunca es primavera, huele a f...