La hora

Ardió el tiempo.

Ya no habla, solo observa decaído.

Allá en el horizonte entre la niebla

advierte una tenue imagen.

Quebrado comprende que yacerá,

pues la reconoce a lo lejos,

llega inexorable, implacable,

llorando asume su fatalidad.

Desfallecen los sentimientos,

quienes nos dieron vida.

Ahora ya tranquilo,

sin ansia, sin prisa,

el odio espera,

y ahí se pudre el alma en una laguna seca,

convirtiendo esto en un simple divagar,

pintando en gris cada cielo.

Así sacia el dolor irónico

su aliento con sangre,

y en la oscuridad se escucha en silencio como llega,

enfriando los pies,

deteniendo un latir degenerativo,

agonizante y en ese momento ya cobarde.

Cruel extirpa su voluntad,

sume bajo el agua todos los recuerdos

mostrando en blanco destellos del pasado.

Baten los párpados en salva un pestañeo

y con él toda obstinación queda reducida a un fugaz soplo

por el que calla un comienzo y despierta un final.

Alighie