Este vacío consentido,
oírlo ya no duele,
sí sentirlo vencido.
Me escribió cien cartas,
contándomelo todo,
fueron días sencillos.
Atrás resplandecía,
al igual que en sombras,
a tragos pequeñitos.
Duerme la intención,
abrazada en calma,
vagando como aerolito.
Alighie
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